Ninsori albe,
ninsori negre...
Flori împletite
într-un murmur
și-n abur
de cântec
pe drum
de seară,
printre umbre,
sub cerul
prea înalt...
Pași pierduți,
priviri tăcute,
mâinile reci,
porți adormite,
hornuri stinse
pe pământ,
prea departe...
Pleacă orele,
urcă zilele
într-o valiză
cu vise
și amintiri...
Liniștea suspină...
Ninsori negre,
Ninsori albe...
23 Decembrie 2025
Plugarii au plecat demult
și ogoarele au adormit dezvelite
în liniște,
dar, plugurile încă mai întorc Cerul
de pe o parte pe alta,
brazdă cu brazdă
și pe un gard vechi din vale
răsună
cântecul unui cocoș bătrân, bățos...
Când începe să se crape zarea,
Lumina
miroase a piele crudă de pruncie
în scutec de bumbac,
spălat în omătul topit din palmele femeilor
care au coborât din Rai
pe scările Iadului,
în nopțile
cu războiul pornit pentru iia cea nouă,
cu flori de mac negru al lui Ilie,
din casa cu lampa afumată și un galben gutui uscat
în capătul satului
fără nume...
21 Decembrie 2025
Inspir,
Zăpada roșie intră...
Expir,
Rămâne un cândva...
Respirația
își uită direcția
uneori,
iar Duminica
învățată cu tăceri
mă bate ușor pe umăr.
19 Decembrie 2025
Arta e urletul care vine din prăpastie,
Prăpastia există în instinctul primar al Întunericului,
Întunericului îi deschid nările toate fricile virgine,
Virgine balade plâng de dorul soldaților adormiți,
Adormiții au câte o stea în palmă,
Palma pusă peste răni vindecă Cerul,
Cerul veghează tăcerea ușilor închise cu lacăte,
Lacătele ruginite completează poveștile din memoria Timpului...
19 Decembrie 2025
Se văd ninsori în privirea ta
tot mai des și mai aproape,
iar mirosul de vară din păr ți se pierde
în capriciile englezești de toamnă,
ce îți mușcă din poalele primăverii,
în timp
ce umbrele nasc alte umbre în mine
și mă dor încheieturile
între paginile celei de întâi povesti,
cu capitole strigate
uneori
de lacrimi mute,
sub un răsărit prizonier într-un apus,
din spatele ușii albastre.
18 Decembrie 2025
Perfecțiunea se ascunde într-un paralelipiped vertical roșu ...
Roșu explorează dintr-un trandafir captiv la reverul Morții ...
Morții îi place tangoul pe vârful cuțitului ...
Cuțitului îi vine drept mănușă sângele rece!
15 Decembrie 2025
