rânduri rămase nescrise,
în scrisoarea
cu parfum de
toamnă...
le aștern sub
pasul clipei,
pierdută
prin gândul
născut din șoapta infinitului.
Cineva așteaptă pe Cineva, însă, întotdeauna din acel loc doar se pleacă și rămâne un Gol, care strigă în gol... Ninsorile își scutură val...
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu