aștept să ningă
a verde,
pe câmpul
preaplin de gol,
sub răsăritul
legat de apusul
dintre pleoapele
întredeschise ale cuvântului,
scufundat cu
gleznele în noroiul gloanțelor
de mitralieră,
într-un război
al orgoliilor mânioase,
ce au rupt
tratatele de pace
la masa
tăcerii...
în noaptea
în care a murit
dragostea.
19.Februarie.2019
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu